L'assenza

Deserta è la strada,

 filtra dalle finestre

un chiarore bluastro,

quel blu spento, uniforme,

 mi riempie l'anima

di malinconico stupore.

Sono  al momento più duro,

quello dell'assenza,

quello in cui ci si abitua

al proprio male...e  vivi

solo a metà, perché

il dolore è ancora vita,

vita sanguinante,

ansimante e adesso

 che è sparito, al suo posto

c'è una tetra rassegnazione...

Mi hanno fatto tanto male,

 riuscirò a guarire...

come è possibile?!

Nascondo il volto spento,

chiuso, come può esserlo

una casa dalla porta sprangata.

Sento l’anima ripiegarsi

su se stessa, assente, morta…

sono di passaggio, la mia

barca fende le onde per un pò,

 poi  un ultimo bagliore

di tramonto  accarezzerà le rose…

 (Angela)